Читатель, мы с тобой расстались
В смоленском сквере, на скамье…
Твардовский тихо улыбался,
Подмигивал Василий мне.
Мне представлялись сновиденьем
Беседы с Тёркиным в ночи,
И воинов восставших тени,
И то, что он им поручил…
Благодаря концовке этой
Ни психиатр, ни прокурор
Не покусились на поэта,
В поэме не узрев террор…
А, между тем, всё правдой было:
И сквер, и Тёркин, и гармонь…
И уходящий, как на фронт,
Боец, восставший из могилы…
Вернулся из небытия
Призывом Тёркинской гармони,
Краюхой хлеба на ладони
Пред ним, - Расеюшка моя!
Собрат Василия суровый,
Шагнул он в современный мир,
Чтобы узреть, услышать слово
О том, что та война – не миф…
И доложить ему, вернувшись,
Как люди русские живут,
Кто, как и почему разрушил
Минувших поколений труд.
И год спустя они вернулись…
Я был свидетелем тому,
Как в скверике меж тихих улиц
Они отчёт вели ему.
***
2. Рассказ первого бойца. О деревне
…
Я сам – парнишка деревенский…
Родился в нашенском краю…
Пахать, косить научен с детства,
Любовь здесь повстречал свою.
Мне только двадцать два минуло,
Когда в жестоком том бою,
пал на бегу от вражьей пули
На землю горькую свою…
Вмиг вспомнив всё… Село и детство,
Ласканье речки быстрых струй…
И ту девчонку по соседству…
И наш с ней первый поцелуй…
В траве брильянтовые росы,
И ночи звёздные в стогу,
Литовки пенье на покосе,
Стерни колючесть на лугу…
Коровьей аромат лепёшки,
И дрожжевой лепёшки вкус…
И тень девичью на дорожке…
И жаркий шёпот: «Я вернусь!»…
Там были первые колхозы,
И бесконечные поля,
И запах хвои и берёзы,
И возле школы - тополя…
Там лампочек накал весёлый,
Нам заменивший свет лучин,
Там пионеры с комсомолом…
И чей-то удалой почин…
Там трактора пришли на смену
В лемех впряжённому коню,
И каждый веровал, что Ленин
Создал великую страну!
Вот это мы и защищали!
За это отдавали жизнь!
И, свято веря в коммунизм,
предателей мы не прощали…
***
А что теперь?! Я по дорогам
Прошёлся сельским налегке,
Почти у каждого порога
Делился тем, что в рюкзаке.
Я видел брошенные избы,
берёзок заросли в полях!
Не бродит призрак коммунизма
Там, где заброшена земля…
И там, где раньше гордо реял
Наш кровью обагрённый стяг,
лишь дом заброшенный темнеет,
да развалившийся очаг…
Здесь был совхоз, слыхать, богатый,
дарами щедрилась земля,
И тучное коровье стадо,
и колосистые поля.
Здесь были школа с магазином,
библиотека, почта, клуб,
комбайны, трактора, машины
и нового детсада сруб…
Всё уничтожено под корень!
Всё прахом, нищетой пошло.
И вместе с новой властью горе
Пришло в российское село.
Ни стада! Ни домашней птицы!
Лишь изб забитых череда…
Ну как тут с горя не напиться?!
Как не податься в города?!
И так везде, по всей России:
разор, позор и воровство.
А людям,- на худую выю
Хомут и больше ничего!..
Ни сам Господь, ни царь, ни Путин,
И никакой иной герой,
Деревню возрождать не будут
своею властною рукой!
Земли нарушены законы,
И сожжены назад мосты,
крестьян ушедших миллионы
не возродим ни я, ни ты!
***
Содвинув бронзовые брови,
Василий выслушал бойца.
Жаль,- нету в памятнике крови,
а то отлила бы с лица…
- Ты только не серчай, пехота,
Но горше этой вести нет!
А кто ж такое наработал?
Кому за то держать ответ?!
Что за ворюга иль мздоимец
деревню до конца извёл?
И как того мерзавца имя,
что допускает произвол?!
Боец, в ответ вздохнувши тяжко,
(мол, боль душевная крепка!),
ладонью постучал по ляжкам,
ища хоть горстку табака…
Любой боец, кто был поближе,
рассказчика потешить рад:
- На моего, брат! Закури же,
отменный нынче самосад!
А тот, заправив козью ножку,
Удобный улучив момент,
сказал, как – будто с болью тоже:
- Не думаю, что Президент!
***
3. Ё-моё!
Сидел я рядом с Тёркиным, внимая,
Рассказу неподкупного бойца,
И только одного не понимая:
Неужто в НЁМ ОДНОМ вина конца?!
Да, ё-моё, будь я на ЕГО месте,
Как бы с селом российским поступил?
Неужто бы ногой на горло песне,
что здесь лилась веками, наступил?!
И я сказал в ответ бойцу: - Не знаю!
Селу и до НЕГО, брат, не везло…
Я видел, как тихонько умирает,
старинное российское село…
***
4. Лирическое отступление. Тихо умирает Петрополье…
Тихо умирает Петрополье –
Древнее российское село…
Раз в деревне закрывают школу,
Значит,- молодым не повезло…
Не случайно в город убегают,
Оставляя отчие края.
Медленно, но верно вымирает
Славная Смоленщина моя.
Старики из хат выходят греться,
По сухой траве шурша клюкой…
Что ж так больно защемило сердце?
Что ж так душу обдало тоской?!
Хоть всё так же аисты кружатся
Над гнездом, где вывелся птенец,
Детвора не будет здесь рождаться,
И деревня вымрет, наконец.
И восстанут молча вдоль дороги
Кладбищ надмогильные кресты,
И домов родительских пороги
Лебедой успеют зарасти…
Тысячами исчезают с карты
Деревушки, сёла, городки…
Там, где дети не сидят за партой,
Жить счастливо как-то … не с руки…
***
5. Михаил Егоров: кто виноват, что мы спиваемся?!
Выслушав моё стихотворенье,
Тёркин только громко крякнул: М-да!
Рук, как видно, не одних творенье
Эта всероссийская беда…
На местах разор чинит чиновник!
В нём, подчас, рачительности нет…
По повадкам, - тот же уголовник,
И ему за всё держать ответ!
Да, ты прав! – сказал мне Тёркин строго,-
Так любого можно заклеймить.
Надо бы Российские дороги
вдоль и поперёк нам исходить…
Надо бы послушать, что расскажут
И другие вставшие бойцы…
Как считает поколенье ваше,
как считают деды и отцы?
Пожилой боец, привставши споро,
попросил досрочно слово дать…
- Представляюсь: Михаил Егоров.
С вами довелось мне воевать…
Я погиб, ребята, не на фронте,
всю войну разведчиком пройдя,
пуще всех я уважал пехоту,
примеряя труд ваш на себя…
Знамя водружая над Рейхстагом,
Думали ли мы, что наша власть,
Власть народа разлетится прахом,
Дав дельцам народ свой обокрасть.
Мы из пепла землю возрождали,
Строили заводы, города…
Не за ордена, не за медали
Мы Страну Советов создавали,
Верили в грядущее всегда!
Я погиб уже в семьдесят пятом,
Через тридцать лет после войны…
Признаюсь, что сам и виноват я,-
В «Волге» все мы ехали пьяны…
Пили? Да! Но ведь не воровали,
А тем паче,- что из госказны.
Но, скажите: в том, что мы спивались,
Разве нет правителей вины?!
-Ну, конечно!- я ему ответил.
-Есть на всех давленье бытия…
Только, слава Богу, есть на свете
Воля субъективная моя!
Вот опять - моё стихотворенье…
Кто, скажи на милость, виноват,
Что в таком позорном положении,
мужики российские стоят?!
***
