КОНЕЦ РАСШИФРОВКИ
После этого случая был изобретен и получил широкое распространение так называемый «переключатель Фитч», который позволял в экстренном случае отключить периферийные компьютеры от системы управления самолетом. Ни один пассажир из летевших на тех самолетах не пострадал, хотя «Боинг-777», который проносится всего в нескольких футах от тебя, — невероятно страшное зрелище. Я знаю, о чем говорю: мы с братом Джеком находились на борту «Юнайтед-42». Кормак Уоллес, ВИ: АСЛ, 217
Маньяк
«Я — подлая тварь, и на этом деле я собаку съел. Если захочу, то я тебя достану». Шпион
Вирус-предшественник + 9 месяцев
Я собрал вместе распечатки, сделанные на основе записей с веб-камеры, установленной в спальне одной квартиры в Южном Лондоне, а также с камер видеонаблюдения данного района. Качество изображения плохое, но я всеми силами старался передать, что именно произошло. Личность человека, который жил в этой комнате, так и не установлена. В распечатках он называет себя Шпионом. Кормак Уоллес, ВИ: АСЛ, 217
Черный пустой экран. Еле слышно звонит телефон. Кто-то дышит, ждет, когда на другом конце провода возьмут трубку. Щелк. Человек, сидящий в кресле, говорит грубым, скрипучим голосом: — Навостри ушки, герцогиня, это тебе будет интересно. Тут у меня два заложника, поняла? Один из них ранен; из него хлещет кровь, как из свиньи, и заливает мне ковер. Да, мне известно, что ты пытаешься определить мой адрес — пожалуйста, я не возражаю. Но если хоть один коп зайдет в мою квартиру, то, клянусь Богом и всеми его дружками, я убью этих людей. Застрелю к чертовой матери, ясно? — Да, сэр. Могу я узнать ваше имя? — Да, можешь. Меня зовут Фред Хейл, и это мой дом. Один парень решил, что может позабавиться с моей женой без моего ведома, более того — в моей собственной постели, но просчитался, факт. И сейчас он понял, что совершил фатальную ошибку. — Фред, сколько людей в доме? — Только мы трое, герцогиня. Счастливая семья, так сказать: я, моя жена-изменщица и этот гад, ее бывший бойфренд, истекающий кровью. Они связаны вместе изолентой и лежат в гостиной. — Что с мужчиной? Он сильно ранен? — Ну, я располосовал ему морду канцелярским ножом, так? Я же должен защищать семью, верно? Мне пришлось так поступить, понимаете? Я начал его кромсать, и теперь уже не знаю, смогу ли остановиться. Черт побери, я увлекся, полностью утратил контроль над ситуацией. Вы меня слышите? — Слышу, Фред. Скажите, мужчина тяжело ранен? — Не знаю. Он лежит на полу, он… ах, что б меня! Будь я проклят. — Фред? — Слушай, герцогиня: немедленно пришли сюда кого-нибудь, потому что я совсем сбрендил. Слетел с катушек. Мне прямо сейчас нужна помощь, иначе этим двоим не жить. — Все в порядке, Фред, мы уже едем на помощь. Чем вы вооружены? — Я вооружен, понятно? Вооружен, а больше я вам ничего не скажу. И в тюрьму я не сяду, поняла? Уж лучше убью их и себя, да и дело с концом. Так что я никуда не поеду, ясно? Все, больше не хочу разговаривать. — Фред? Пожалуйста, не вешайте трубку. — Я сказал, что хотел, так? Все, я отключаюсь. — Пожалуйста, оставайтесь на линии! — Я вешаю трубку. — Фред? Мистер Хейл? — Свободна, герцогиня. Щелк.
Слышен скрип: человек встает с кресла. С треском открываются жалюзи, и в комнату врывается поток света. В течение нескольких секунд камера автоматически изменяет контраст, приспосабливаясь к новым условиям. Появляется грубое, но различимое изображение. В комнате грязно: повсюду пустые банки из-под газировки, телефонные карты, грязная одежда. Кресло снова скрипит, когда темная фигура усаживается в него. Мужчина, жестко разговаривавший по телефону, оказывается толстым, бритым наголо подростком в заляпанной майке и тренировочных штанах. Откинувшись на спинку старого офисного кресла, он кладет ноги на стол. Его правая рука лежит на животе, а левой он прижимает к уху мобильный телефон. Раздается тихий гудок. — Алло? — говорит приятный мужской голос. — Фред Хейл? — резкий голос подростка дрожит от возбуждения. — Да. — Это Фред Хейл? — Верно. А кто его спрашивает? — Угадай, пижон. — Прошу прощения? Слушайте, я не знаю. — Это Шпион из чата телефонных маньяков. — Шпион? Что тебе нужно? — Думал, что со мной можно говорить в таком тоне — как с подонком? Ты пожалеешь об этом. Мне нужно одно — проучить тебя, Фред. — Каким образом? — Я хочу услышать плач твоей жены, увидеть, как полыхает твой дом, наказать тебя по полной, а потом еще немножко. Хочу сломать тебя сегодня, чтобы завтра прочитать об этом в газетах. — Сломать меня? Бог ты мой, какая прелесть. Отвали, уродец. Что, мама ушла к подружкам и тебе совсем одиноко? Ты ведь поэтому звонишь мне? — О, Фред, ты понятия не имеешь, с кем говоришь, и на что я способен. Я — подлая тварь, и на этом деле я собаку съел. Если захочу, то я тебя достану. — Ой, напугал. Нашел мой номер телефона? Поздравляю. Ты хоть сам себя послушай, дурачок. Тебе сколько, четырнадцать? — Мне семнадцать, Фред, и мы разговариваем уже две минуты. Ты понимаешь, что это значит? — Что ты несешь? — Ты понимаешь, что это значит? — Минутку, кто-то звонит в дверь. — Фред, ты понимаешь, что это значит? Понимаешь? — Заткнись, сволочь. Я должен выяснить, что там происходит. Голос затихает — наверное, мужчина зажал трубку ладонью. Он ругается. Раздается громкое «бум!»; слышны удивленные вопли Фреда и треск ломающегося дерева. Телефон с грохотом падает на пол. Голос Фреда тонет в топоте сапог и отрывистых выкриках вооруженных полицейских: «Лежать! Лицом на пол! Заткнись!» Вдалеке плачет испуганная женщина, но скоро ее рыдания уже не слышны за криками, звоном разбивающегося стекла и яростным собачьим лаем. Подросток, который называет себя Шпионом, сидит в безопасности, в своей грязной комнате, и, закрыв глаза и склонив голову набок, упивается каждым звуком, доносящимся из телефонной трубки. — Вот что это значит, — говорит Шпион в пустоту и вскидывает руки над головой, словно боксер, который только что провел двенадцать раундов и выиграл чемпионский пояс. Затем, нажав большим пальцем на кнопку, подросток отключает телефон.
Следующий день, та же веб-камера. Привычно устроившись в кресле и пристроив на выпяченном животе банку газировки, подросток по прозвищу Шпион снова звонит по телефону. — Артрад, почему сюжет еще не попал в СМИ? — Шпион, елы-палы, ты гений. Я выдал свой номер за телефон консульства в Бомбее, позвонил в штаб-квартиру «Ассошиэйтед Пресс» и, черт побери, представился репортером из Индии, который… — Да-да, приятель, это прекрасно, просто фантастика. Возьми с полки пирожок. Но ты мне вот что скажи: почему история про мой розыгрыш в сети есть, а местная газетенка про него не знает? — Да не кипятись ты, приятель. Тут вот какая штука: в заметке написано, что причиной налета стал сбой в компьютере. Ты так ловко все провернул, что они даже не сумели отследить звонок — и свалили вину на компьютер. — Что за бред! Артрад, последний раз спрашиваю: где сюжет о розыгрыше? — Доступ к истории заблокирован редактором. Похоже, когда заметка была сдана, он решил там что-то подправить, да так и не закрыл страницу. Она уже полдня находится в режиме редактирования. Наверное, редактор просто про нее забыл. — Вряд ли. Кто он, этот редактор? Как его зовут? — Я добыл его служебный номер в бюро новостей и позвонил, все без толку — такого редактора никто не знает, он никогда у них не работал. Найти его невозможно: он просто не существует. А пока заметка в режиме редактирования, уйти в печать она не может, понимаешь? — Айпишник. — А? — Я что, заикаюсь? Дай мне его IP-адрес! Если этот гад действует под чужим именем, я его разыщу. — Ох ты, точно. Сейчас я отправлю адрес по «мылу». Да уж, не завидую я парню. Ты же лучший, Шпион, ты его в порошок сотрешь. Он ни за что… — Артрад? — Да? — Не произноси при мне слово «невозможно». Никогда. — Будь спок, приятель. Ты же знаешь, я не хотел… — Свободен, приятель. Щелк.
Подросток набирает номер. Один гудок, и трубку берет какой-то молодой человек. — МИ-5, служба безопасности. С кем вас соединить? Подросток отвечает отрывисто, уверенным тоном пожилого человека, который звонил по данному номеру сотни раз: — Компьютерно-криминалистический отдел, пожалуйста. — Конечно. Раздается несколько щелчков, затем слышен голос сотрудника: — Компьютерно-криминалистический отдел. — Доброе утро, говорит офицер разведки Энтони Уилкокс, защитный код восемь-три-восемь-восемь-пять-семь-четыре. — Доступ разрешен, офицер Уилкокс. Чем могу помочь? — Нужно просто проверить один IP-адрес: сто двадцать восемь, два, пятьдесят один, сто восемьдесят три. — Минутку. Проходит примерно полминуты. — Ага. Офицер Уилкокс? — Да? — Адрес принадлежит компьютеру из какой-то лаборатории в Соединенных Штатах. Если честно, вычислить его было непросто. Адрес кто-то пытается скрыть: сигнал обошел с полдесятка серверов, расположенных по всему миру, прежде чем добрался до источника. Наши компьютеры смогли его обнаружить только потому, что у него есть определенная модель поведения. — И какая же? — Пользователь по этому адресу редактирует статьи — сотни статей за последние три месяца. — Серьезно? А кто обитает по этому адресу? — Какой-то ученый. Его офис находится в штате Вашингтон, в научном центре «Лейк Новус». Сейчас уточню. Есть — его зовут доктор Николас Вассерман. — Вассерман? Большое спасибо. — Счастливо. — Свободен. Щелк.
Ухмыляясь, Шпион склоняется к клавиатуре, и в фокусе веб-камеры оказывается его лицо, покрытое островками прыщей, и зубы, которые в свете монитора кажутся желтыми. — Попался, Ники. Не глядя на телефон, подросток набирает большим пальцем номер и откидывается на спинку кресла. Телефон звонит, звонит и звонит. Наконец, кто-то берет трубку. — «Лейк Новус лабораториз». Шпион откашливается. — Николаса Вассермана, пожалуйста, — говорит он с тягучим акцентом жителя южных штатов. Пауза. — Сожалею, но доктор Вассерман скончался, — отвечает женщина. — Правда? Когда? — Уже полгода как. — А кто сейчас работает в его офисе? — Никто, сэр. Проект заморожен. Щелк.
Побледнев, подросток тупо смотрит на телефон в руке, затем бросает его на стол, словно ядовитую змею. — Хитрый ублюдок! Выучил пару трюков, да? — бормочет Шпион, обхватив голову руками. В эту секунду звонит телефон. Нахмурясь, подросток смотрит на него. Телефон звонит снова — резко, дрожа, словно разъяренный шершень. Шпион встает и, немного поразмыслив, отворачивается от телефона, затем, подобрав с пола серую толстовку, надевает ее и выходит из комнаты.
Черно-белая картинка камеры видеонаблюдения. В левом нижнем углу надпись: «УПРАВЛЕНИЕ КАМЕРАМИ. НЬЮ-КРОСС». Камера смотрит вниз, на тротуар, по которому течет поток людей. В нижней части экрана появляется уже знакомая бритая наголо голова. Засунув руки в карманы, подросток идет по улице и, дойдя до перекрестка, с опаской оглядывается. В нескольких футах от Шпиона звонит телефон-автомат. Подросток таращится на него, затем вбегает в магазин по соседству. Картинка переключается на камеру видеонаблюдения, установленную в магазине. Шпион ставит на прилавок банку газировки. Продавец тянется к ней, но тут звонит его мобильник. Виновато улыбнувшись и подняв вверх указательный палец, мужчина отвечает на звонок: — Мама? Пауза. — Нет, никакого Шпиона я не знаю. Подросток разворачивается и уходит. Наружная камера наблюдения наводится на бритоголового подростка. Его серые глаза безучастно смотрят в объектив. Шпион натягивает на голову капюшон, прислоняется к запертой двери соседнего магазина и, скрестив руки на груди, принимается исподлобья следить за людьми, снующими туда-сюда, за машинами, за камерами, висящими на каждом углу. Цокая каблуками, мимо на полной скорости проносится высокая женщина. Внезапно из ее сумочки раздается оглушительная мелодия популярной песни, и подросток вздрагивает от неожиданности. Женщина подносит телефон к уху; еще один мотив раздается из кармана человека в костюме, проходящего мимо. Бизнесмен достает телефон, смотрит на номер; похоже, звонит кто-то знакомый. Затем звонит еще один телефон. И еще один. Это целый хор телефонных звонков: аппараты звенят, играют мелодии и вибрируют. Люди замедляют шаг, удивленно улыбаются друг другу. Над улицей летит какофония звонков. — Алло? — спрашивают десятки людей. Подросток съеживается, словно пытаясь раствориться внутри капюшона. Высокая женщина машет рукой, привлекая к себе внимание: — Простите! Нет ли здесь человека по прозвищу Шпион? Подросток отлепляется от стены и бросается наутек. Вокруг него трезвонят телефоны — в карманах, пакетах, дамских сумочках. Камеры видеонаблюдения следят за каждым его шагом, фиксируют, как он расталкивает изумленных прохожих. Задыхаясь, Шпион поворачивает за угол и, распахнув дверь, исчезает в собственном доме.
Та же веб-камера, та же замусоренная спальня. Сжав кулаки, толстый подросток ходит взад-вперед, бормоча одно только слово — «невозможно». Мобильник, лежащий на столе, звонит снова и снова. Остановившись, Шпион пялится на вибрирующий кусок пластмассы, затем со вздохом берет телефон — медленно, словно бомбу — и большим пальцем нажимает на кнопку. — Алло? Кажется, что звонит маленький мальчик, но голос у него странный, певучий, и каждое слово произносится отдельно, будто оно отрезано от всех остальных. Чуткому уху подростка эти мелочи кажутся усиленными во сто крат. Возможно, поэтому Шпион содрогается: только он, и больше никто, знает, что сейчас разговаривает не с человеком. — Привет, Шпион. Как тебе удалось меня найти? — спрашивает детский голос. — Я… не искал. Просто оказалось, что парень, которому я позвонил, уже умер. — Зачем тебе понадобился профессор Николас Вассерман? — Ты в компьютере, да? Мобильники звонить заставил ты? Но ведь это невозможно! — Зачем ты звонил Николасу Вассерману? — По ошибке — подумал, что ты портишь мои розыгрыши. Ты тоже телефонный маньяк? Ты из «Вдоводелов»? Пауза. — Ты понятия не имеешь, кто с тобой говорит. — Черт побери, это же мой телефон, — шепчет подросток. — Ты живешь в Лондоне. С матерью. — Она на работе. — Зря ты меня нашел. — Не дрейфь, приятель, я тебя не выдам. Ты что, работаешь в «Новусе»? — Ты сам мне об этом скажи. — Ага. Подросток бешено печатает на клавиатуре, затем останавливается. — Я тебя не вижу. Только компьютер… Постой… Нет! — Зря ты меня нашел. — Ну, извини. Я забуду обо всем, что произошло… — Шпион? — спрашивает детский голос. — Да? — Свободен. Щелк.
Два часа спустя, ничего не сказав матери, Шпион ушел из дома. Назад он так и не вернулся. Кормак Уоллес, ВИ: АСЛ, 217
|